и вот ты сидишь в своей комнате, заполненной непонятными людьми, с которыми тебе, на самом деле, уже давно не весело.
они говорят между собой, слушают какую-то непонятную музыку и курят, много курят.

а тебе тошнит от этого смрада, да и не хватает сил сказать, что в твоей комнате нельзя курить и что от табачного дыма у тебя могут разорваться легкие. ты просто сидишь и молчишь, обняв колени и уставившись в одну точку.

ты бы могла уйти или прогнать их всех, чтобы остаться одна в своем маленьком мире. но ты не можешь этого сделать хотя бы потому что сама тут не присутствуешь.

ты чувствуешь, что никому из этих людей, по сути, не нужна. что и без тебя им будет хорошо и весело, потому что за все то время, что вы находитесь в одной комнате, никто из них не вспомнил о твоем существовании. никто не заговорил с тобой просто потому что ты похожа на переваренный пельмень, который взирает на мир из кастрюли с остывшей, жирной водой.

у тебя горят плечи и щиплет в глазах - то ли от жуткой скуки и желания спать, то ли от этого противного сигаретного смрада.
ты хочешь встать и закричать, чтобы тебя просто оставили в покое, дали насладиться тишиной и спокойствием, но ты осознаешь, насколько глупа эта просьба, ведь тебя и так никто не трогает.

сдавливающее виски одиночество, медленно стучащее внутри тебя как второе, разбитое сердце.
ведь с тобой всегда так случается, девочка.

- lowland